Aujourd’hui conseiller régional d’Île-de-France, Patrick Yvars est commissaire divisionnaire honoraire. Il a longtemps dirigé le 3ᵉ district de police judiciaire de la préfecture de police de Paris. En ce jour de mémoire des attentats du 13 novembre 2015, il témoigne de ce qu’il a vécu cette nuit-là. Le regard d’un homme de terrain qui connaît les limites des plans et des procédures préétablis.
Polémia
Les portes de l’enfer
Tout a été écrit sur le 13 novembre 2015. Tout le monde se souvient de ce qu’il faisait ce soir-là, de l’endroit où il se trouvait. Peu de gens l’ont vécu de l’intérieur. Le souvenir est terrible.
Le soir du 13 novembre, j’étais avec mon épouse et des amis autour d’un dîner, dans la banlieue sud de Paris. Comme j’avais été de permanence le week-end précédent et que j’avais immédiatement enchaîné sur une nouvelle semaine complète, ce dîner amical était pour moi un moment bienvenu de détente. J’avais laissé mon téléphone à l’entrée dans une poche de ma veste. L’ambiance était joyeuse.
Au cours du repas, nous avons vu revenir ma femme, son téléphone collé à l’oreille, poursuivant une conversation que je devinais se tenir avec l’un de nos fils. « Bombes… Stade de France… coups de feu… » Je saisissais mon propre téléphone : huit appels infructueux de la permanence de nuit de mon service, le 3ᵉ district de police judiciaire (3ᵉ DPJ). Un appel par minute pendant huit minutes. « Allô, patron ? Des bombes au Stade de France… Ça tire dans Paris… On ne sait pas ce qui se passe… »
J’ai grillé pas mal de feux rouges et beaucoup klaxonné. Je suis arrivé à l’hôtel de police de l’avenue du Maine en quelques minutes. Il n’était pas 22 heures. La rampe d’accès du parking était fermée par une grille. De l’autre côté, deux jeunes gardiens de la paix en faction, gilets pare-balles lourds et pistolets-mitrailleurs. Par acquit de conscience, je leur demande s’ils savent. Ils acquiescent gravement d’un signe de tête, le regard aux aguets.
Dans les locaux du 3ᵉ DPJ, c’est l’effervescence. Tous les effectifs rentrent précipitamment. Sur 90 personnes, 87 vont revenir dans la soirée. Les manquants sont en province ou hospitalisés.
« Quelles sont les nouvelles ? On ne sait pas… Réunion immédiate des chefs de section dans mon bureau. »
La note de service de 50 pages prévoyant dans le détail ce que nous devions faire en cas d’attentats multiples dans Paris et que nous devions commenter chaque mois en réunion a volé en éclats. Ça ne se passe pas comme prévu dans la note. Il est évident que la situation est gravissime et que tout le monde est largué.
Les mines sont graves. Une radio branchée sur une fréquence de la sécurité publique (police en tenue) crachote des informations inquiétantes. Il y a des tirs d’armes à feu dans le nord de Paris, des véhicules suspects sont signalés un petit peu partout.
J’appelle le directeur des services territoriaux, mon supérieur hiérarchique.
— Cédric*, qu’est-ce qui se passe ? On fait quoi…
— On ne sait pas, tiens-toi prêt.
On sort toutes les voitures des parkings souterrains pour les disposer en face du bâtiment, sur l’avenue du Maine, tête de rame en direction de la tour Eiffel. Je ne veux pas me faire piéger avec 30 véhicules bloqués dans les sous-sols.
Les armes collectives, pistolets-mitrailleurs Beretta, fusils d’assaut HK G36 et fusils à pompe Remington, sont distribuées dans les groupes. Les habilitations individuelles sont périmées, on s’en fiche. De toutes les façons, il n’y a jamais de places dans les stages d’habilitation. On distribue aussi les gilets pare-balles lourds censés arrêter les balles de kalachnikov.
Tout le matériel est sorti des placards et distribué, Sergio s’en occupe. Les culasses des armes longues claquent dans les couloirs. Sur la porte de mon bureau est collé en grand format l’organigramme du service. Aline, la chef d’état-major, surligne les noms des présents dans les groupes au fur et à mesure de l’annonce de leur arrivée. Elle précise qui porte les armes longues. L’ambiance est lourde, tout le monde s’affaire.
Dans mon bureau, à 23 heures, Benjamin, jeune commissaire, reçoit un appel sur son portable. La communication est brève. Il raccroche, me regarde, le visage défait, et s’effondre en larmes dans mes bras. Il vient d’apprendre la mort de Blandine, son amie d’enfance, qui vient de se faire tuer à une terrasse. Ce sont des moments qui marquent et que l’on n’oubliera jamais. Benjamin passera toute la nuit à procéder à des constatations sur une autre terrasse parisienne, avec d’autres cadavres, d’autres vies brisées.
Et puis chacun appelle rapidement ses proches pour prendre des nouvelles, se rassurer, les rassurer. L’un de mes fils est au Stade de France, pas moyen de le joindre. L’autre est à son travail à Paris. « Il ne faut pas sortir dans la rue, trop dangereux, ne pas prendre le métro, rester sur place… C’est grave… » Impossible de ne pas penser que c’est peut-être la dernière fois qu’on leur parle. Impossible de ne pas penser que ce soir, on va peut-être se faire tuer en service. Impossible de ne pas y penser. On vous aime.
Dans les bureaux, toutes les télévisions sont allumées. Les journalistes parlent pour dire qu’ils ne savent pas ce qui se passe. Nous non plus, on ne sait pas.
Florent mesure deux mètres. C’est un ancien, il a de l’expérience. Son regard est grave. Il est assis face à une télévision, gilet pare-balles lourd. Il tient sur ses genoux un fusil à pompe. Il se demande comme tout le monde si on n’assiste pas de notre vivant à notre propre veillée funèbre. On attend le top départ. Attente…
Très tard dans la nuit, le téléphone fixe de mon bureau se met à sonner. C’est le sous-directeur.
« Patrick, tu envoies tes effectifs à “À la Bonne Bière”. Il y a des morts et des blessés, c’est confus, on ne sait pas combien. La BRI a donné l’assaut au Bataclan. »
C’est parti ! Le groupe Nuit part en éclaireur, suivi par la section Crim/Stups. Quarante garçons et filles qui se demandent sur quoi ils vont tomber.
Dans le local de surveillance vidéo du service, on a retrouvé des images de l’attaque d’« À la Bonne Bière ». Images furtives, imparfaites, lointaines, sombres, silencieuses. Un véhicule s’arrête, deux personnes descendent, armes longues à la hanche. Elles avancent, les canons crachent des flammes, puis la caméra pivote. Cela vient de se passer il y a quelques minutes.
Ce soir, les portes de l’enfer se sont ouvertes.
La marque du diable
Ce qui frappe en arrivant, c’est le silence. La circulation automobile a été interrompue. Le carrefour du quai de Valmy et de la rue du Faubourg-du-Temple est interdit à la circulation. Les piétons ne passent pas non plus. Quelques journalistes et badauds sont derrière un ruban rouge qui interdit le passage. Un gardien de la paix surveille. J’abaisse le pare-soleil POLICE de mon véhicule. Il me laisse passer.
Toujours ce silence, lugubre et pesant. D’ordinaire animé, surtout le vendredi soir, tout le quartier semble plongé dans le néant. En face de moi, la façade de la brasserie « À la Bonne Bière », à l’angle des rues du Faubourg-du-Temple et de la Fontaine-au-Roi. Elle est criblée d’impacts, les tables sont renversées. Des éclats de verre et des étuis de balles de kalachnikov jonchent le sol. On en comptera deux cent dix. Et des flaques de sang aussi. Les policiers du 3ᵉ district de police judiciaire (3ᵉ DPJ) procèdent aux constatations. Ils sont méthodiques, professionnels.
À côté, une laverie automatique a sa façade criblée de balles. Un peu plus loin, c’est le restaurant « Casa Nostra ». Tout le monde a vu les images de sa caméra de surveillance. Le personnel et les clients se réfugient au sous-sol. À l’extérieur, un terroriste arrive. Il change sans doute de chargeur. Deux clientes recroquevillées sous des tables en profitent pour se sauver en courant dans la rue de la Fontaine-au-Roi. Elles survivront.
Devant « À la Bonne Bière », les feux de détresse d’une voiture clignotent, le pare-brise éclaté.
Un peu plus haut dans la rue du Faubourg-du-Temple, dans la brasserie, on voit les corps des victimes allongées sur le sol, là où les secours les ont regroupés. Il y a deux femmes. L’une a les yeux ouverts. Je la regarde. Qu’elle nous pardonne de ne pas avoir su la protéger. Nous arrivons trop tard. Il y a cinq morts et dix-neuf blessés, dont onze en urgence absolue. Ils ont été évacués, ils survivront.
À quelques centaines de mètres de là, il y a le Bataclan.
Une commissaire de la sécurité publique vient d’arriver.
— De combien de sacs mortuaires as-tu besoin ?
— Cinq, je crois. Et ailleurs, comment ça se passe ?
— Il y a des morts partout, plusieurs terrasses ont été attaquées après le Stade de France. Au Bataclan, c’est un carnage, il y a des dizaines de morts.
Et toujours ce silence, la nuit, le froid.
Ceux qui ont fait ça sont encore dans Paris. On ne sait pas où ils sont, mais on les retrouvera, où qu’ils se trouvent. On les retrouvera quelques jours plus tard dans un squat à Saint-Denis (93). Le RAID donnera l’assaut. Ils feront sauter leurs ceintures explosives.
Nous sommes onze ans plus tard. Je ne suis plus dans la police.
L’année dernière, c’étaient les dix ans du 13 novembre 2015. J’ai voulu me rendre à « À la Bonne Bière » pour revoir les lieux, pour me souvenir. Un nouveau cordon de police barrait la rue. Cette fois, je ne suis pas passé. Je n’avais pas été invité. Tous les politiques étaient là devant les caméras et puis ils sont partis quand les caméras sont parties. Alors j’ai pu m’approcher et me souvenir. Je me suis souvenu de la nuit, du froid, du silence. Je me suis souvenu de ces deux jeunes femmes dont maintenant je connais les prénoms. Lorsque je vois la galerie des photos des victimes du 13 novembre, je les cherche et je leur demande pardon de n’avoir pas su les protéger.
Quand je marche la nuit dans Paris, parfois je passe devant une terrasse animée. Les filles sont belles, les garçons veulent les séduire et je reste là à les regarder. Mon cœur bat plus vite, j’ai envie de leur dire de s’enfuir, que c’est dangereux. « Mais sauvez-vous ! Ne restez pas là ! Allez vous mettre à l’abri ! Courez ! » Parce qu’ils vont revenir. Le diable a laissé sa marque. Il reviendra.
J’entends déjà les portes qui grincent.
Ils vont revenir, c’est sûr.
À mes camarades du 3ᵉ DPJ
À tous les policiers du 13 novembre 2015
Aux intervenants des premiers secours
Aux victimes et à leurs familles
Patrick Yvars – Commissaire divisionnaire honoraire
12/11/2026
* Les prénoms ont été modifiés.
